Uno al mes

Aunque casi nadie lo cree, yo me tengo por una persona seria y respetable y una persona que cumple su palabra, quizás por eso nunca me dedicaré a la política.Y también tengo a los de la Torre como buena gente , respetable y seria, pero he de confesar que también me parecen , o así quiero imaginarlo, unos buenos lectores y unos pésimos escritores. Entiéndase lo de pésimos como vagos y nunca como malos.Llevo entrando en la página de Torreblacos hace muchos años y no he encontrado más de cuatro escritores diferentes. Y aquí en el blog, desde que existe sólo escribimos su socio fundador y yo.Si no fuera por los tiempos que corren me atrevería a pedir un sueldo por mis artículos, pero me conformaré con que alguien los lea y de ahí viene mi pensamiento de que los de la Torre sois buenos lectores, porque ya sólo faltaría que esto fuera como predicar en el desierto.En realidad yo sé que al menos una persona me lee porque me lo confesó él mismo en el bar hace unos días, en ese mismo bar que llevo años intentando encontrarme con el socio fundador de este blog y todavía no lo he conseguido.Sentados al lado del mostrador nos hicimos una confesión rápida, de esas en las que descubres que te puedes encontrar con una persona cien veces al año y no sabes nada de ella.Y en cinco minutos acodado en la barra del bar descubres las claves de sus últimos años, en esos en los que apenas nos hemos visto.Y para variar casi todas las noticias fueron buenas después de haber sido malas.Yo lo conozco desde que era pequeño, desde que era pequeño yo claro porque cuando él era pequeño yo no lo conocía.Reconozco que le hecho pasar algún mal rato que otro cuando estaba de moda hacer el burro en el pueblo de al lado.Lo digo de verdad, no me caía mal ni cuando me echaba la bronca, entre otras cosas porque tenía razón.Siempre le he tenido una especial simpatía, algo a lo que contribuía mi madre que siempre que no lo encontrábamos en el Burgo me decía que era muy buena persona, para añadir después que como toda la familia, y eso de que "de casta le viene al galgo", en referencia a la bondad de sus padres.No digo el nombre porque igual no le gusta que confiese mis simpatías en este universo virtual.Pero como estoy seguro que él me lee, le voy a escribir uno al mes , para que no me olvide.

El año del humor

Recortes a diestro y siniestro, el trabajo se convierte en un tesoro, el conseguir un crédito es ya una gesta de leyenda, los pobres cada vez somos más pobres y dicen que los ricos son cada día más ricos( lástima que no lo pueda comprobar).Ahora los niños ya no rompen las zapatillas en el patio del colegio para intentar ser Messi o Ronaldo.Al revés quieren tener barriga, llevar trajes a medida, rolex de oro y Audis con chófer, vamos que su objetivo ha pasado de ser futbolista a ser banquero.Y las chicas ya no sueñan con ser princesas porque han descubierto que los príncipes ya no son azules y que en lugar de en Madrid viven en Washington para que nadie les recuerde sus cuentas en paraísos fiscales.Y nosotros ya ni siquiera soñamos con que nos toque la lotería porque puede pasar que creamos que tenemos el gordo y en realidad quien lo tiene es el gordo de Hacienda que sentado a la puerta de su casa vé a nuestro dinero pasar a su caja fuerte, a modo de impuestos, imposiciones o cualquier otro nombre que le quieran dar.Ya ni siquiera nos queda el consuelo de llegar a la jubilación para disfrutar de toda una vida de esclavos, chuleados y explotados por los vividores de nuestro alrededor que , unas veces se disfrazan de políticos, otras de clérigos, otras de amantes del prójimo e incluso de impulsores de ONG,s o fundaciones sin ánimo de lucro, pero que en realidad son pirañas sedientas de euros o sanguijuelas que nos chupan hasta la última gota de nuestra sangre.Si somos capaces de lidiar con todas estas trampas luego descubrimos que no sabemos con cuantos años nos llegará la jubilación, aunque cada vez estamos más seguros de que cuando eso suceda las arcas estarán vacías porque el dinero se ha empelado en regalar trajes, cobrar comisiones o pagar primas millonarias a los que ya son millonarios.Y todo esto si tenemos salud , porque si no se acabó.En dos días habrá que pagar por ir al médico, por la receta que te haga, por el medicamento que te recete, las ambulancias serán como taxis que subirán y bajarán la bandera a costa d enuestro bolsillo.Las habitaciones de los hospitales y los médicos tendrán tarifas como los hoteles y los abogados.Ah! y si queremos comer tendremos dos opciones, o pedimos a la carta y pagamos o nos llevan la fiambrera nuestros familiares.En este último caso no es seguro que no nos vayan a cobrar como la SGAE, por derechos de uso.Menos mal que a estas alturas ya no tenemos que ir al colegio, ahí nos ahorramos un pico.Dicen que es colegio público o concertado pero te cobran por llevar al niño, por usar las clases, por los libros, por las fotocopias, por el uso del polideportivo, por informática y por calefacción.A no ser que hagamos como decía Gila, que mandemos a los niños ya calientes de casa.
En fin, que después de todo esto, vamos a esperar que 2.012 sea el año del humor, que si nos queda por lo menos es gratis.... de momento

Feliz Navidad

Con las tejas rojas pintadas del blanco de la escarcha, cuando no del hielo, y con esas imagenes difusas que se recortan entre la niebla de diciembre, Torreblacos, como Blacos y como otros tantos pueblos de la zona, se acercan a la Navidad entre el recuerdo de los que no están y la alegría por encontrarse con los que van a venir a disfrutar en compañía de los que todavía están y esperan seguir estando.Estas son fechas de nostalgia y todavía se nota más entre aquellos que rcuerdan un pasado con todas las casas abiertas y ahora cuentan las que todavía no están cerradas.Es la lucha vital contra una despoblación creciente e imparable, pero es a la vez una batalla por mantener viva la historia y procurarle algún futuro próximo.Pero al nostalgia no está reñida con la felicidad, por eso os deseo que estas fiestas sean eso, un recuerdo rodeado de alegría y esperanza.Un deseo generaliazado para todos y en especial para ese amigo virtual que nunca acabo de encontrar cuando visito su pueblo y para ese otro que siempre me espera al otro lado de la barra con la sonrisa franca, el humor presto, y la sinceridad a flor de piel, algo que cobra especial importancia en estos tiempos de egoísmos y engaños.A ellos , a sus familias y a todos.Feliz Navidad y que en 2.012 se cumplen todos vuestros deseos (aquí no incluyo las victorias ni los títulos del Real Madrid).Salud y Suerte.

EL COCHE CORREO “SORIA – EL BURGO DE OSMA”

En estos tiempos en que todos andamos motorizados y competimos por tener y presumir del coche más potente y nuevo,  nos ha hecho olvidar aquellos tiempos pasados, no tan lejanos por cierto, en que todos, si todos, utilizábamos el coche correo para ir y venir de Soria o el Burgo de Osma, aquellos ratos de espera en el chozo al lado de la carretera, fresquito en verano y en invierno un autentico congelador, chozo similar había en cada parada o pueblo donde se sumaban nuevos pasajeros y que no eran pocos.

Me estoy refiriendo al coche correo de  Gonzalo Ruiz, línea que aun existe pero que a diferencia del pasado hoy en día no tiene la afluencia de pasajeros que tenia y que tampoco lleva ya el correo.

Con estos recuerdos buscando en San Google y voila ¡hay fotos del famoso armatoste!, que son las que os adjunto, el pobrecito se ve descuajaringado, pero ha mantenido el tipo por lo menos hasta el año 1996 en que le hicieron la foto en las cocheras de Gonzalo Ruiz en Soria.

foto foro camión clasico

Que recuerdos cuando el tío Desiderio o sus hijos Paulino o Tomas iban por la mañana y por la tarde con su cartera de cuero a recoger y entregar el correo que sin falta día a día llegaba a Torreblacos y de ahí se repartía por otros pueblos.

Subir al autobús por la puerta trasera, el cobrador y además encargado de entregar y recoger el correo que le daba el cartero de Torreblacos, si no recuerdo mal le apodaban “el rubio”, sería por su pelo color cobre, siempre con una sonrisa y que por cierto he de decir que nunca se le escapaba nadie sin pagar y eso que lo intentábamos, era como un juego, sabíamos de antemano que si o si pasaríamos por taquilla.

El viaje, ufff lento, lento, desde Torreblacos la primera la parada en Blacos, a continuación la cuesta del Temeroso interminable, el artilugio la subía resoplando pero la subía  pasito a pasito, la parada en el chozo de Calatañazor que hay que decir que los de Calatañazor hacían 3 km o mas hasta llegar, se daban su buen paseo para llegar, que suerte en Torreblacos y Blacos que es un paseo nada más, comparado con lo de Calatañazor .

foro camión clasico

La ansiada parada en la Venta Nueva de 15 o 20 minutos, me imagino que mantenían la tradición de la época de las Diligencias, a partir de ahí parada tras parada en cada chozo, símbolo inequívoco de que existía un pueblo en sus cercanías aunque no se vislumbrase, por fin la temida Cuesta La Reina, más de una vez estuvimos a punto de bajar y empujar el armatoste que resoplando y a paso de tortuga subía la larga y curvilínea cuesta, más paradas en otros chozos y por fin llegada a Soria al ladito de la alameda, el viaje de vuelta idéntico al de ida. Continuar leyendo: pulsar: "mas información"

El barbero

Hacía mucho tiempo que quería hablar de esto pero he preferido dejar pasar los años para ablandar un poco la crítica y que se entienda más en tono de humor que de reproche.Ya he contado alguna vez que a los 9 años me obligaron a abandonar Blacos para ir a vivir al destierro, en Pamplona.Hice el viaje con la inocencia de la infancia y cargado de complejos, sobre todo de dos traumas de la niñez que me costó tiempo superar.Uno era que me tuvieran que poner una inyección y el otro ir a la peluquería.Y los motivos eran claros.En mis primeros años de vida, cada invierno tenía una o dos bronquitis y siempre el doctor Calmarza me recetaba penicilina.Y la encargada de inyectármela era mi madre, una santa que Dios tenga en su gloria, pero que entre sus muchas virtudes no estaba la de poner inyecciones.Lo suyo en realidad era clavar banderillas y al igual que sucede en la plaza, los banderilleros no diferencian hueso de carne.Me clavaba las agujas con alevosía e indefensión porque llamaba a sus amigas, Vitoria y Clotilde, para que me sujetaran y así ella entrar a matar, una vez cada 24 horas.Cuanta más opisición ponía más duro era el aguijonazo.Era como el Guántanamo de la inyección.

Y el otro trauma que me costó superar fue el de cortarme el pelo.Cuando vivía en Blacos, de vez en cuando aparecía por allí un tipo simpático de la Torre, al que llamaban el barbero.Yo le tenía más miedo todavía que a mi madre cuando se acercaba con la aguja.Le tenía tanto miedo que tenían que atarme a la silla para que procediera al rapado.Cuando entraba la maquinilla por un lado de mi cabeza,yo sudaba ya la gota gorda, porque al principio no hacía daño, pero cuando sacaba la máquina es como si te cayera un rayo en plena nuca.Era un dolor retorcido, con mala leche, como para soñar con una melena hasta los pies.Yo siempre he pensado que jamás cambió de cuchillas y que lo que hacía, eso sí con dismulo, era arancarte el pelo... con título de barbero.Era como una silla eléctrica de la que salías vivo de milagro.Reconozco que durante unos años le miraba con cierta inquina al barbero.Se me pasó enseguida y luego ya sólo veía en él al tipo simpático.
He de reconocer que ahora voy al barbero una vez al mes y que prefiero las inyecciones al jarabe.Es la ventaja de haber sufrido la tortura de pequeño, luego cualquier otra cosa te parece mejor.(un cariñoso saludo a Jesús y familia).

EL ARADO ROMANO

Con el final del verano, recogida la cosecha y festejado el solsticio de verano, llegado el otoño llega la época de labrar la tierra, sembrar la simiente y rogar que el tiempo acompañe y que la siguiente sea mejor que la anterior (aunque en Soria ya se sabe…. Siempre es mala según el labrador).

Esta época de otoño me trae los recuerdos de la niñez cuando acompañaba a mi tío para verlo labrar con la yunta y el arado romano, no labraba ya las tierras grandes, ya se hacía con los tractores, pero los huertos si y era la oportunidad para ver cómo era esa labor, siempre sentí curiosidad y las pocas veces que lo vi me maraville.

Hoy en día ese arte de trabajar la tierra ya ha desaparecido, en aquel entonces  cuando lo veía pensaba: “fíjate lo hace igual que cientos de generaciones predecesoras desde tiempo de los romanos, ya que de ellos es el invento de este apero de labranza, ósea más de 2000 años”.

Cuanto ha cambiado la agricultura, de los no lejanos años 60 del pasado siglo a la actualidad en  50 años se ha pasado de la tecnología romana a la era de las grandes maquinas, del petróleo y de la maximación del trabajo y la minimización del esfuerzo.

Es por esto que esas formas de trabajar se han de quedar en el presente, se ha de saber como era y como se hacía, hemos de dejar constancia para las generaciones actuales y futuras que los pueblos y sus trabajos no son como los ven si no que, siempre fueron manuales, con esfuerzo y dolor, es bueno que piensen que no todo se basa en las maquinas ni en la tecnología propiciada por el petróleo, es bueno que sepan que también con las manos, el ingenio y la tenacidad se conseguían los mismos resultados, claro no con la cantidad de hoy pero si con la misma calidad en el producto final.

La intimidad, una ilusión

La intimidad se ha convertido en un viejo tesoro que antes estaba escondido bajo siete llaves y ahora tiene la puerta del cofre abierta para que mire todo el que quiera, coja lo que más le guste o se lleve lo que más disgueste a sus enemigos.Buena parte de la culpa de todo esto es de las redes sociales, pero el culpable fundamental hay que buscarlo entre esas personas, cada vez más, de curiosidad malsana que están dispuestas a hurgar en lo más recóndito para sacar a la luz los defectos, las debilidades, los errores o la mala imagen de sus víctimas.Y es un fenónemo imparable que se puede comprobar cada día en los índices de audiencia de determinados programas de televisión, o cada semana en el número de ventas de las revistas de la crónica rosa.Un ejemplo: si mañana se da a conocer por fin una vacuna contra el alzheimer y coincide con una noticia de que la Duquesa de Alba se casa embarazada, ¿ Qué noticia tendrá mas seguimiento? Da lo mismo que una sea verdad y otra mentira, o las dos mentiras.En la violación de la intimidad no importa para nada la verdad, lo que de verdad importa es el escándalo, el daño y la bronca.Es lo que vende pero no hay que olvidar que también es lo que se compra y lo que se ve.Por eso lo de Google resulta casi romántico y ver a unas cuantas personas admirando un río, o a una señora en bata cuando baja a comprar el pan resulta inocuo, aunque es cierto que cada uno pone el límite de su intimidad donde quiere.Algunos no tienen límite ni la más mínima ilusión por recuperarlo.Saludos.

NOS QUEDA INTIMIDAD? –GOOGLE EARTH – STREET VIEW-

Hoy he estado cacharreando en Internet, en concreto con Google Earth, me he llevado la sorpresa de que el famoso coche que fotografía en HD (alta definición) cualquier lugar del mundo ¡Oh sorpresa, ha estado en los lugares más desconocido del planeta… Torreblacos y por ende Blacos!!!!!.

Digo lo de desconocido no por querer esconderlos, todo lo contrario, creo que tenemos los pueblos con más encanto de la Provincia olvidada de Soria, solo que ahora sin permiso de nadie los han convertido en el mundo virtual con pelos y señales.

Lo que me ha dado que pensar es que paseando por las calles de Torreblacos y Blacos con Street View, descubro que hay personas fotografiadas, se ven con toda nitidez, así que lo que  pregona Google de que difuminan las caras, en estos casos nada de nada, será que quieren inmortalizar a los fotografiados de estos casi despoblados pueblos como si fuesen los últimos de Filipinas.

Hace años en una película de estas de acción, perdonarme pero soy muy malo para los títulos y actores, se basaba en dos personajes espiados con todo tipo de tecnologías, desde un satélite los seguían, veían sus caras, que hacían y con quien hablaban, en aquel entonces pensaba que era pura ciencia ficción, pero he descubierto que es la realidad más cotidiana, fotografían nuestras casas sin permiso ¿Quién son ellos para sacar mi casa al mundo virtual sin mi permiso?, ¿Quién son ellos para fotografiar a personas, incluso dentro de su casa?.

En el mundo de hoy que te conocen por todos los lados (aunque no quieras)…. Que montas en avión has de presentar hasta la partida de nacimiento y alguien en algún lugar secreto decide si montas o no, hay que joderse, das tus datos a cualquier operador, que o casualidad es de una empresa Española que presta servicio en España y tiene un acento de allende los mares que sigue el guión mas tonto y que su léxico y significado de las palabras nada que ver con nuestro sentido del idioma, que te preguntas hasta cuando tuviste el ultimo orgasmo y que nunca sabes donde acabara la información.

He de reconocer que Google hace un trabajo inmenso, facilita el conocimiento y permite viajar comodamente desde el sillon, pero no se, hay limites?, lo bueno es que es otra forma de descubrir Torreblacos y Blacos, ya veis estamos en el mundo virtual, al igual que este Blog.

LA MORAGA

Ya que estamos en verano, época de siega y recolección de la mies, bien merece recordar una palabra muy bonita “La Moraga”.

He de reconocer que esta palabra y su significado lo he descubierto o redescubierto este verano, hablando con los mayores de antiguas costumbres salió “La Moraga”.


Me explicaron que significa y de golpe vinieron los recuerdos infantiles de cuando jugábamos en la Era y no había mayor placer que subir a lo alto de una cima de mies, me ha traído el recuerdo del porque me preguntaba ponían una gavilla en lo alto bien colocada con sus espigas mirando al cielo, ahora lo sé.


Ya no se ve, ya nadie o casi nadie sabe lo que es, a excepción de los mayores que si la usaban cada año y era la representación del final de la siega.

La Moraga es una gavilla de mies de trigo que se colocaba en lo alto de la  cima de gavillas  traídas a la era y encimadas, se colocaba en lo más alto de la cima con todas sus espigas bien colocadas y era el significado de que la recolección en el campo había terminado y era tiempo de comenzar los trabajos en la Era, trillando, ablentando y recogiendo el grano y paja por separado, siendo estas labores la que daba por finalizada la  cosecha.

Siempre me he preguntado porque en las casas había un ramito de mies bien atado y colocado a modo de florero, ahora lo sé, es una Moraga que significaba el término de la cosecha en cada casa.

La Moraga me ha hecho volver a la época de la trilla, donde siempre de chiquillos nos encantaba montar en el trillo si la parva era de trigo, si era de cebada a esconderse ya que los picores que provocaba el polvo de la cebada se hacían insoportables y dale que te dale dando vueltas a la parva, con aquel cubo de zinc que había en el trillo y que teníamos que ser rápidos en colocar en la cola de la mula o macho cuando veíamos que este quería hacer sus necesidades.

Hoy que todo es mecanizado  se han perdido muchas costumbres, entre ellas esta, no estaría mal que por lo menos se hiciese una gavilla y se colocasen en lugar representativo para que todos supiéramos que es y qué significa, sirviendo además para mantener aquellas costumbres y signos que daban fe de un trabajo y su buen hacer.

Era mágico ver como ablentaban, como se separaba la paja del grano, que si el viento es del cierzo, que si es solano o regañón, cada viento tenía su forma de ablentar.

LA MERCADERA -el tío Amador-

Creo que es justo que hablemos de La mercadera, ese despoblado que en su día fue pueblo, ese lugar que se divisa desde todo el termino de Torreblacos, Blacos, Valdealvillo, Torralba y desde otros lugares, da que pensar que su ubicación no era casual, si no que, desde la misma disponían de una visión privilegiada de todo el valle del Río Abión.

 Cuando miro desde el ayuntamiento de Torreblacos o mejor dicho desde el bar y veo la ruina de su iglesia, siento nostalgia de tiempos pasados, cuando andando o en bici íbamos a la misma,  el tío Amador siempre tenía unas galletas María, que justo es decirlo más parecían chicle pero que se agradecían y no digamos del agua fresquita del botijo que menguaba la sed de agosto después de la maratón por la carretera de Rioseco (aun era de tierra), si el tío Amador fue el ultimo habitante de La Mercadera, pueblo sin luz eléctrica, sin teléfono, sin correo, si nada, visto desde hoy veo al tío Amador como el mejor de los numantinos, que hace honor a esos celtíberos enterrados en la ladera del pueblo, restos que están en el museo Numantino de Soria.

Esos enterramientos nos dicen que en ese lugar se vivía en la segunda edad de hierro, que los celtíbero lo poblaron y que sus enterramientos eran un lujo de ajuar, tanto de guerreros como de mujeres y niños, demostrando el poderío y riqueza que en esa época.

 Cuando veo la iglesia en ruinas, me trae los recuerdos de cuan do el tío Amador nos la enseñabam, sus lindas pinturas, sus altares y la Virgen de las Angustias, me pregunto a donde habrán ido a parar sus campanas, pila bautismal, altares e imágenes de los santos, no se si fue expolio pero pudo ser algo parecido.

Tambien cuentan los viejos del lugar de como fue la anexión de La Mercadera a Rioseco de Soria, pero eso lo dejo para otra ocasión, que por cierto fueron bien vivos y listos, se llevaron el gato al agua.

Historias mínimas

Hace unos días fueron las fiestas de ese pueblo.Un pueblo , Torreblacos, que como casi todos los de la zona han tenido que cambiar la fecha de sus fiestas patronales para que se puedan celebrar con más asistentes porque hace muchos años que septiembre ha quedado como un mes testimonial en el que ya sólo están de vacaciones los alumnos, los profesores y los jubilados que se cogen esos días.Y este cambio suele ir acompañado de otros muchos en las tradiciones festivas en las que ya casi todo se basa en la música y la barra del bar.Creo que lo he contado alguna vez pero ya no recuerdo muy bien dónde.Cuando de pequeño iba a estas fiestas me impresionaba la procesión, la disciplina de esas procesiones que matenían a los hombres por un lado , a las mujeres por otro y a los niños al lado del cura.Se adornaban con banderas y pendones y se llevaba al santo o a la Virgen en andas, como si fuera un tesoro digno de escolta.Y todos vestían sus mejores galas con cierto olor a naftalina por el largo tiempo durmiendo en el fondo del bául.Después el aperitivo se reducía a un vaso de vino con aceitunas y en todo caso, como un alarde, alguna lata de berberechos en la cantina, porque entonces los bares eran cantinas.Después los chicos pasábamos del baile, lo que nos interesaba realmente eran los petardos y las garrochas de caramelo que vendía el confitero y que nos sacaba las pocas monedas que conseguíamos ahorrar.Era la imagen de la fiesta arcaica y tradicional de los pueblos sorianos, incluso para aquellos a los que siempre nos ha gustado más el humo del tabaco que el de las velas.Ahora la fiesta no es mejor ni peor, es distinta.El confitero ha dado paso al botellón, hay que tener suerte y que ese día venga el cura y se pueda hacer una procesión y el vermut se sustituye por la siesta porque la noche anterior ha acabado con el sol de agosto.Y sin embargo yo creo que ahora la fiesta se espera con más impaciencia, porque a casi todos nos pilla lejos y hemos descubierto que lo mejor de esa fiesta es el reencuentro, lo demás son excusas .

COMEDIAS EN TORREBLACOS

Siempre hemos oído hablar y comentar sobre las comedias que se representaban en Torreblacos, estas fueron impulsadas y puestas en escena por un gran maestro Don Hilario Sanz Ropero, consiguió que la cultura rozase el sumus en un pueblo que en aquel entonces vivía inmerso en su propio universo, abrió las puertas a que todos sus vecinos y de pueblos aledaños pudiesen disfrutar del teatro y de grandes obras, supo inmiscuir a la juventud en el difícil acto de ser actores y además hacerlo muy bien, yo aun hoy en día escucho a mi tío recitar el personaje Otelo y me quedo embobado, han pasado muchísimos años y aun hoy sabe de memoria su papel en la obra y lo que es más parece que haya estudiado en alguna escuela de fama de actores.

Yo tuve la suerte de conocer a Don Hilario, ya jubilado en su pueblo, Muriel de la Fuente,  y siendo un niño sentí que estaba con una persona muy especial.

Es por ello que la fama es lograda, como muestra las noticias aparecida en el diario "El avisador Numantino" del 12/02/1927 y 25/02/1928, del cual adjunto el texto:

(Pulsar sobre la foto para ampliar)

El AVISADOR NUMANTINO 12/02/1927
TORREBLACOS
Día de imperecedero recuerdo fue para este pueblo el 25 de enero último, en que se celebro la festividad de su patrón San Pablo Apóstol y se puso en escena el drama titulado “Otelo”.
Comenzaron los festejos tocando los notables dulzaineros alegre diana por las calles principales de la localidad.
Seguidamente se organizo en el templo una solemne procesión y a continuación un grupo de cantores entono el “Introito” de la Misa, que oficio el virtuoso párroco Don Ladislao Larrad.
La concurrencia de forasteros es enorme.

Por la tarde se organizo un animado baile que estuvo concurridísimo.
A las siete de la tarde se abren las puertas del local destinado a la celebración de la velada teatral, siendo grande la aglomeración de público. Comenzó el acto con cariñoso saludo que el culto maestro nacional don Hilario Sanz hizo a los concurrentes, recibiendo numerosos aplausos.
Continúo después el festejo con la representación de “Otelo” desempeñada admirablemente por un grupo de aficionados. Sobresalieron en la interpretación de la obra los personajes Desdémona, Otelo, Yago, Casio, Rodrigo, Brabancio y Emilia, desempeñados respectivamente por los entusiastas aficionados Evarista García, Felipe F. Boillos, Isidro Moreno, Bernardo Marina, Felipe I. Ortega, Bernardino de Pablo y Elisa Verdejo.
Todos los artistas fueron felicitadisimos por su acertada interpretación, siendo premiada su labor con muchos aplausos.
También se represento el sainete “Con Licencia del Ordinario”, en el que sus intérpretes cosecharon nutridas ovaciones.
Felicitamos cordialmente a los entusiastas artistas, que tomaron parte en la velada, así como a los organizadores de tan simpática como cultural fiesta.
P. Calvo.

(Pulsar sobre la foto para ampliar)

EL AVISADOR NUMANTINO 25/02/1928
TORREBLACOS
Durante los días 4, 5 y 6 del actual tuvieron lugar en esta localidad animadas y artísticas veladas teatrales organizadas por varios jóvenes entusiastas de la misma, bajo la dirección del culto maestro don Hilario Sanz.
Se pusieron en escena las aplaudidas obras “La Fuerza de la conciencia” y “Chifladuras”. En la primera tomaron parte las gentiles señoritas Evarista García, Elena Gonzalo, Elisa Verdejo e Irene Ortega y los señores don Isidro Moreno, Felipe F. Boillos, Desiderio García, Cayo Álvarez, Felipe F. Ortega, Daniel de Pablo, Ángel Sanz, Agustín Boillos, Bernardino de Pablo, José Mateo, Salvador Boillos y Juan del Amo.
Tanto las actrices como los actores fueron felicitadisimos, premiando el público con nutridas y merecidas ovaciones su acertada labor.
A continuación se puso en escena el juguete cómico “Chifladuras” interpretado con insuperable acierto por las bellas señoritas Elisa Verdejo y Presentación Origüen y los señores José Mateo y Salvador Boillos. Todos ellos recibieron calurosos aplausos como premio a su artístico trabajo.
Reiteramos nuestra felicitación al grupo de señoritas y aficionados de la localidad, que hacemos extensiva al culto maestro don Hilario Sanz y anhelamos que con frecuencia se repitan estas simpáticas y culturales veladas.

P. Calvo.

El Cartero

Con independencia de los encuentros y desencuentros que nos recuerda la historia, yo siempre he tenido una unión especial con Torreblacos y el cordón ubilical que nos mantenía unidos era Desiderio, y nos unía con la misma fuerza que ahora lo hace su recuerdo.Desiderio fue el primero de los muchos carteros que he conocido en mi vida y , como sucede con el primer amor, imposible de olvidar.Él fue la única referencia paternal que he tenido en mi vida ya que mi padre murió cuando yo todavía no había cumplido los dos años.Desde ese momento se encargó de muchas de las tareas de mi casa, hacer leña, la matanza.. y sobre todo de sacar a mi madre del pozo de la desolación con su alegría arrolladora y contagiosa.Lo podía recordar por muchas cosas pero me voy a quedar sólo con una.Se producía todos los días que yo lo esperaba con desesperación para ir a repartir el correo a Abioncillo.Desde que salíamos por las eras de Blacos yo me sumergía en un mundo de guerras y misterios a través de sus aventuras, las mejores que he conocido en mi vida.El único problema es que ninguna de las historias que me contaba tenía final.Por ejemplo me narraba la de la muerte de un emperador romano.Cuando ya había recreado la escena y llegaba el momento de que el traidor alzaba el cuchillo para apuñalarlo, Desiderio se callaba y empezaba a reirse. Yo le preguntaba ¿ Y cómo acabó? La respuesta era siempre idéntica:" no lo sé, yo me tuve que ir".Así que me convertí en el niño de Blacos al que más historias le han contando... pero sin final.Cuando volvía a casa se lo decía a mi madre y ella intentaba reñirle, pero con él era imposible discutir.Todas las conversaciones acaban en una carcajada.Pero era igual, al día siguiente lo esperaba todavía con más impaciencia para volver a Abioncillo. Debía estar ansioso porque un día la historia llegara al final, pero no recuerdo que lo consiguiera nunca.Seguro que de todo esto saben más que yo algunos de sus hijos como Antonino, Tomás o Paulino.
Desiderio nunca me contó el final de nada, quizás porque nunca quiso que acabara nada de lo que le rodeaba.De lo que puede estar seguro es que ha conseguido que yo no lo olvide nunca, aunque sea sin final.
(por cierto era mi primo pero no me he dejado llevar por la pasión familiar)

EL VELA

(pulsar botón derecho para agrandar)

El Vela era el apodo de un pordiosero, uno de tantos que por circunstancias de la vida vagaban errantes por la vida, de pueblo en pueblo, de taina en taina y de pobrero en pobrero.

El Vela llego a Torreblacos un 21 de febrero de 1935, el mes más frio del crudo invierno, como era costumbre en todos los pueblos, sus habitantes estaban obligados moralmente a ayudar en lo posible a los más desvalidos, el vela tuvo permiso para dormir en el pajar de una de las casas de Torreblacos y sucedido que en sus sueños, fríos y miserias falleció asfixiado, si por la paja que le cayó encima y no supo o no pudo salir.

¿Quién era?, ¿tenía familia?, quien lo sabe, por no saber no se sabe ni el nombre, solo la descripción que el juzgado hace de él: “de unos cuarenta y ocho años, color moreno, pelo negro, cejas y barba al pelo, estatura 1,5290, gorra de visera, pantalón de pana de cordoncillo, chaleco de paño, blusa interior azul, chaqueta delgada y pelliza bastante usada”.

Supongo que le darían santa sepultura en el cementerio de Torreblacos, seguro que tuvo alguna flor en su tumba y quizás ese día fue el que tuvo más personas pensando en el, aunque fuese en la despedida; que triste un final así, sin nombre, sin saber quién eres y quizás con una familia que se preguntaría donde andaría….. (pulsar "mas información" para seguir leyendo)

El cuartelillo y la impresora

Hace una rato he oido una noticia que decía que en 2.036 la comida saldrá por impresora.Me he quedado conmocionado.En 100 años vamos a pasar del terror al cuartelillo a comernos un solomillo de papel sobre un nido de hojas de lechugas y confitte de grapas.Esto me da tanto miedo como esa silueta del guardia civil recortada sobre el horizonte, con el capote al viento, el tricornio haciendo sombras chinas y el mauser terciado sobre el pecho.Es para asustar, pero el miedo puede ir más lejos si llegas a leer libros como el que yo tengo estos días entremanos:Se titula " El Holocausto Español" y como cualquier obra de prestigio de la historia de la Guerra Civil está escrita por un extranjero,Paul Preston.Los españoles en aquellos años se dedicaban a matarse entre sí y ser escritor era una condena a muerte segura.Después, todavía seguía el miedo, y es como si nadie se atreviera a contar lo que de verdad había sucedido o simplemente todo el mundo había estado implicado de una u otra forma y le faltaba objetividad.La historia del libro recuerda entre otras cosas el teror a esos cuartelillos siniestros cuya misión era precisamente esa, aterrorizar a todo el mundo para que se sintieran vigilados y expuestos al sufrimiento y a la muerte por cualquier motivo.El miedo no dejaba pensar y menos aún actuar.Y eso era lo que se pretendía.Bastaría preguntárselo al nieto de cualquier jornalero de Andalucía o Extremadura, o a cualquier pastorcillo de los montes de Torreblacos o Blacos , que cometía la osadía de coger algo que no fuera suyo, aunque no sirviera para nada.
Pero un siglo después puedes cenar sentado frente a una máquina.Eliges menú, pulsas el printer e inmediatamente tienes una suculenta tortilla de folios Dina 4.Lástima que en 1.936 no existiera el mismo invento para crear esos cuartelillos.Sería tan fácil como no darle a la tecla de imprimir... o simplemente dejar secar el tonner.Aunque después pasáramos hambre toda la vida.